1.
красен клок партийного билета,
Торчащий из прорехи живота.
Встаёт закат, большой и некрасивый.
И вот, пока я мертвый лёсс топчу,
Заведующий кооперативом
Уже несёт два метра кумачу.
Бьёт барабан, спокойно и отлично.
И дождь и марш — во все концы страны.
Шуф В. А.. Смерть («Нагорный день. Он жёлт. Скала одета…»). 1933